Ina Kitroschat-Vogt
Berlin Friedrichstraße. Die U-Bahnstation hinter dem Café riecht unangenehm nach Urin. Mein Salted Caramel Machiatto ist inzwischen kalt geworden. Der Strohhalm aus Papier ist seit fünf Schlücken verbogen. Ein Kellner nimmt mein leeres Glas mit. Ich sitze hier noch eine Weile und warte auf jemanden. Jemanden zum Unterhalten, jemanden zum Lieben, einfach auf jemanden. Während ich warte, verladen Müllmänner den Müll. Straßenbahnen fahren vorbei. Passanten sind unterwegs. Gegenüber liegt ein umgekipptes Fahrrad. Es ist hellgrün. Sein Rahmen ziert ein eleganter Schwanenhals.
Erneut hole ich mir einen Kaffee und bleibe alleine. Der Himmel ist grau. Ich hole mein Tagebuch hervor und schreibe ein paar belanglose Zeilen. Ein Mann im Rollstuhl fährt vorüber. Menschen mit Rollkoffern beeilen sich. Ein junger Mann telefoniert. Der kleine Chihuahua, hinter der Frau, hat keine Lust mehr auf seinen Spaziergang. Eine Frau mit Kuchen und ein Herr mit Blumen laufen in entgegengesetzten Richtungen aneinander vorbei. Neben mir raucht ein Paar in seinen Fünfzigern Zigaretten. Sie haben einen kleinen Hund bei sich. Den füttern sie mit einem buttrigen Croissant. Der Hund frisst!
Es wird Zeit zum Zahlen. So stehe ich auf, gehe hinein und bezahle bar. Zwei Euro landen in der Kaffeekasse. Ich verlasse den Laden und begebe mich auf die Straße mitten unter die Leute. Guten Tag, Berlin.
