Ina Kitroschat

Grillenflügel brüllen CO2 Frust in die Welt.
Ein Ruf, empört, gebrochen,
der Welten tadelt.
Er scheltet die,
die mit lachenden Benzingasen
über teilnahmslosen Asphalt poltern.
Welch ein skrupelloses Grau!
Verschüchtert, in Form geschnitten,
ducken sich die Halme.
Der blumig schwere Duft gemähter Wiesen
ist der einzig freie Zeuge der grausamen Tat.
Grillen rufen in Scharen ihre Wut durch’s Unterholz.
„Mensch. Wir weinen über deine toten Ohren,
die den Ruf der Elter Natur im Morast
versinken ließen!“